Esta manía infame de esperar lo que no viene.

Me siento como el pasto en la sequía, como la trucha en el río que se seca, como el pájaro en el chamizo de un árbol, como, en fin, el cangrejo ermitaño en una búsqueda incesante de un caracol que cubra mi cuerpo. Soy eso, este cuerpo fatigado por la vulnerabilidad de su solitaria piel. una extensión animada que se desplaza sobre los planos de un mundo que no comprende. Y te buscaba caracol mío, te busco ahora pero las olas vienen vacías. Y el tiempo ha sido ya tan largo. Estoy cansada de la arena. Harta de las conchas. Hastiada de este vaivén infinito que no cesa de anunciarte, de negarte. Olas al fin y al cabo mentirosas porque además de piedras no me han dado nada.